Ich war schon immer ein „Blumenkind“, noch bevor ich den Begriff gehört oder gewusst hatte, was er bedeutet. Ich bin eine typische verträumte Fische-Frau und verbrachte die meiste Zeit meiner Kindheit damit, durch die Wälder zu streifen, Blumen zu pflücken, schöne Steine zu finden, die Vögel und Tiere zu beobachten und für die Bäume zu singen (ja, ich sang im Wald, weil ich schon als kleines Kind intuitiv spürte, dass ich dort dem Schöpfer näher war. Mein Lieblingslied, das ich aus voller Kehle sang, stammte aus meiner Sonntagsschule: „How Great Thou Art“ – noch heute muss ich weinen, wenn ich es singe).
Als ich sechs Jahre alt war, zog meine Familie nach Topley in British Columbia, Kanada. Mein Vater war als Problemlöser für ein großes Holzunternehmen tätig, und wir zogen innerhalb von British Columbia, Alberta und schließlich dem Yukon-Territorium häufig um, weil er in Sägewerke mit Problemen geschickt wurde, um dort die Abläufe neu zu organisieren. Manchmal war es einfach eine Frage der Umverteilung von Mitarbeitern: Sie wurden aus einem Bereich des Sägewerks in einen anderen versetzt, wo ihre Fähigkeiten besser passten. Wenn irgend möglich, entließ er niemanden – er brachte mir bei, dass wir alle Fähigkeiten haben und nur unsere Nische finden müssen.
Jedenfalls zogen wir in dem Jahr, in dem ich sechs wurde, nach Topley, und wie üblich verbrachte ich meine Sommertage damit, durch den Wald hinter unserem Haus zu streifen. Damals (Anfang der 1960er-Jahre) war es für Kinder nicht ungewöhnlich, allein auf Entdeckungstour zu gehen, denn die Welt war sicherer und freundlicher als heute, und unsere Eltern hatten uns beigebracht, selbstständiger zu sein als die Kinder von heute.
Als ich hinter unserem Grundstück außerhalb des Ortes umherstreifte, stieß ich auf einen alten Schuppen. Er war etwa 2,4 × 2,4 Meter groß und aus 2×4-Balken und Sperrholz gebaut. Die Sperrholztür hing nur noch an einem Scharnier, und es gab eine Fensteröffnung, aber kein Glas. Innen war alles mit Spinnweben und Mäusekot bedeckt, dazu hatten sich im Laufe der Zeit große Haufen trockener Blätter angesammelt, die hereingeweht worden waren. Ich warf nur einen Blick hinein und sah darin sofort mein Traum-Spielhaus.
Im Laufe der nächsten Woche oder so fegte ich es aus, lieh mir einen der Hämmer und einige Nägel meines Vaters und nagelte das Scharnier wieder an die Tür (schief, aber es funktionierte), lieh mir den stabilen Tacker meines Vaters und befestigte Plastikfolie über dem zerbrochenen Fenster. Ich schleppte draußen gefundene Holzkisten herbei, die als Tisch und Stühle dienten, und brachte meine Puppen und mein Teeservice sowie meine Lieblingsbücher, Malbücher und Buntstifte in mein Versteck. Es war wirklich ein Traum-Spielhaus – selbst wenn es regnete, war es darin trocken!
Dann fand ich eines Tages, als ich zum Spielen hinunterging, eine betrunkene indigene Frau in meinem Traum-Spielhaus vor! Ganz im Stil eines verwöhnten Görs stemmte ich die Hände in die Hüften und sagte ihr, sie solle verschwinden, denn es sei MEIN Spielhaus. Daraufhin schlug sie mir ins Gesicht und brach mir die Nase!
Ich lief zu meinem Vater nach Hause und erzählte ihm, was passiert war. Er erklärte mir damals eine Lektion fürs Leben, die mich all meine 64 Jahre begleitet hat: Für mich war es nur ein Spielhaus. Ich hatte ein richtiges Haus mit einem warmen Bett, Essen und Kleidung für jeden Tag, wenn ich sie brauchte. Die Frau war offensichtlich obdachlos, und für sie war es wirklich ein TRAUMHAUS. In dieser kleinen Hütte konnte sie dem Wetter entkommen, warm und trocken bleiben und war einigermaßen sicher. Sie hatte nicht die Dinge, die ich hatte, und ich sollte stolz darauf sein, dass ich es für sie so schön gemacht hatte. Ich dachte darüber nach, und am nächsten Tag nahm ich die Hälfte meines Pausenbrots mit und ging zum Spielhaus hinunter. Sie war nicht dort, aber ich ließ das Sandwich liegen. Als ich am nächsten Tag nachsah, war es verschwunden, also hatte sie es offenbar gegessen. Ich sah sie nie wieder, aber den ganzen Sommer über, bis die Schule wieder anfing, nahm ich ihr die Hälfte meines Pausenbrots mit, und jedes Mal, wenn ich zurückkam, war das Essen verschwunden.
Als wir umzogen, als ich zehn war, ging mein Vater noch einen Schritt weiter und nahm es auf sich, auf der Rückseite unseres Grundstücks eine kleine Hütte mit abschließbarer Tür, einem Glasfenster und einem winzigen Holzofen für einen der örtlichen Obdachlosen zu bauen, der immer wieder wegen Landstreicherei aufgegriffen wurde. Alle im Ort hielten ihn für verrückt, aber ich war so stolz auf das, was er getan hatte. Er sagte immer, dass jeder Mensch Würde verdient.
Bis heute ist meine Nase schief, und sie erinnert mich daran, andere immer mit Respekt und Würde zu behandeln, ganz gleich, in welcher Lage sie sich im Leben befinden, und jedem zu helfen und großzügig zu sein, soweit es möglich ist, denn mir sind in diesem Leben so viele Gaben geschenkt worden.
Viele Segenswünsche,
Tara